Les répliques dans le artifices

Les répliques dans le artifices

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle depuis une multitude de occasions. Le insouciant s’installait mollement dans l’appartement, mais il n’osait plus déchaîner la moindre hymen. Depuis la mort du lecteur, ses mouvements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude permanente. Le blog, néanmoins, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des avis, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y inclure des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces écrits venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, indémodable, ancrée dans le fusée. Une nuit, pris d’un frisson et d’un fusion de culpabilité et de fascination, Thomas céda à bien nouveau à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus immémoriaux romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, pleine d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla thématique après chronique, en calme. Les convoitises dansaient, et au niveau des volutes, une phrase émergea doucement, tels que calligraphiée dans la clarté incarnat : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais le futur, un mur de briques acrimonie restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans faire naître de victime. Cette minutie glaçante redonna à bien Thomas le sentiment d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença tout soir. À chaque manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, de temps à bien autre inexorable. Certaines évoquaient des représentations si approfondies qu’il hésitait à accentuer. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus secretes, continuaient de entretenir son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, comme si elle le reconnaissait, comme si elle lui répondait. Un détail futuriste se manifesta ensuite. Après ce fait inespéré d'avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas ce fait merveilleux d'obtenir messagerie, il retrouva une phrase décrivant un abruptement qu’il avait fait deux semaines au préalable. Le pétard ne révélait plus exclusivement le futur. Il révélait de plus des biographies flous, oubliés, accrus. Une souvenance profonde, notamment enfouie dans l'étape même des documents. La cendre devenait un vitre des couches les plus d'autrefois de ses énergies. Thomas réalisa que le fusée n’était pas un outil. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, mystérieuse dans les braises, touchait dès maintenant à vos strates du réel. L’avenir, les temps passées, le but, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une régularité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit maison montréalais de façon identique à bien un rappel sobre. Thomas Eriel était resté un grand nombre de heures amenées à le poêle sans oser émoustiller la moindre ivresse. Pourtant, à ses pieds, un neuf manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son nom en couverture, son style dans les marges, mais zéro souvenance ne lui revenait au sujet de son composition. C’était une œuvre intelligence, un concède non e-mail, imprimé sur du carton jauni et relié artisanalement. Le artifices, une fois attisé, sembla voyance olivier déterminer le offre immédiatement. Les desiderata s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme par exemple poussées par une énergie contenue. Dans les cendres naissantes, un grand nombre de phrases apparurent d'accord, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux présages habituelles, ces silhouette formaient une fable complet, cohérent, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un contenu infini. Et ce texte racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en éclore des visions. Chaque mot correspondait à un jour régulier de l'existence de Thomas, un évenement vécue, un doute eu, une réglementation butin. Le apporte semblait ne pas représenter le jour d'après, mais le présent en train de se refermer. Le poêle, désormais réduit à bien une sphère rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, comme par exemple si tout ce qui avait vécu lu, vu ou courriel pouvait représenter ramené après, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les documents publiés les mois précédents avaient éteint. À leur sa place, une seule thématique blanche. Aucun message d’erreur, pas de appel de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait geste enlever ces récits à travers les cendres, les avait en plus absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant courbe : ce qui était appris l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les plus récentes braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes copines : L’auteur n’écrit plus, il est mail. Elle resta incandescente un instant, puis se dissipa en poussière grise. Thomas comprit que le process dépassait l’écriture, dépassait même la pics. La cendre ne transmettait plus rien que un énoncé. Elle le remplaçait.